11 十一：3（1 / 1）

“波夫曼，我来了。”青年雀跃的声音自画家身后响起。

波夫曼顿住了笔，看到青年的栗色眼眸：“很高兴见到你，希——瑟斯。我说得对吧？”

“太正确了。”希瑟斯说。

波夫曼的画纸上有三朵未完成的向日葵。它们的形态与他之前画纸上的那些大同小异，着色的风格却有极大的不同。他之前的那些花像极了一个个混乱的梦境，充斥着茫然而有头无尾的线，乱糟糟的团与偶尔用色奔放的小块勾连在一起，达成了一个奇异的、看上去摇摇欲坠的和谐。

而他现在的画的东西看上去，就是普普通通的三朵花。

那像是对着田间的一面清澈不过的镜子，里面不易察觉地融进了制造者温柔的低语。他笔下的向日葵构架小心却不拘谨，平凡却不寡淡；像是直接与不远处田里的花进行过一场坦诚相见的对话，像是伸手触及它们的灵魂，而它们对他敞开心扉，予取予求。

希瑟斯站在一侧看着波夫曼的画板，好像看入了迷。他深吸了一口暖和的空气，甩甩头发，“你为什么要画这些向日葵？”

他在波夫曼给出答案前抢先说：“我知道的，你告诉过我。你从前作画的时候对我说，‘我从不爱它们，没有一刻如此’……我想，你大约只是爱着你它们在你心中的样子，然后把它投到笔下，对不对？”

波夫曼愣在那里。他隐约觉得要反驳什么。

希瑟斯笑了笑，“为了让这点可见的东西永不消逝，你甚至不在乎付出生命——多么慷慨。这样的慷慨倘若是交付在某个人而不是几朵花身上，他想必是要为你着迷的。”

波夫曼把画笔放到水筒里，凝视着他： “我不记得了。我说那些话的时候，一定是很久以前。”

“很久以前？也许没有你想象的那么久。”希瑟斯盯着他，视线慢慢地转动，“也许就在今天。”

“我很确定。因为我的想法已经改变了。”

“——改变了！”希瑟斯缓慢地重复道，像把那些字句重新咀嚼过一遍。

波夫曼微蹩着眉，说：“我从前只有在画那些花的时候，才能感到生的滋味。所以我宁愿不停地画下去，不计代价……可现在不再相同。”

希瑟斯的表情仿佛在说，他已经读懂了波夫曼未曾言表的一切。

他看着波夫曼湛蓝的眼睛；过往那种平静的倦怠，已经不再是那里的主流。它们泛上一些久违的光彩。

“我知道。”希瑟斯慢慢地说。

波夫曼站起了身，和希瑟斯并肩慢慢地走到田野边。田间的野草长得有他们的腰那么高，午间的风吹过的时候，这些草的草尖就轻柔地打到他们的身上。

“你问过我‘为什么要画向日葵’，那你对它们怎么看？”

“我很……”希瑟斯犹豫了一下，“我是说，这些花已经不再是它们本来的样子了。如果不是身处这样糟糕的环境，它们本该生气勃勃，枝叶平展，花瓣里凝聚着液态的阳光，而不是这样蔫塌塌、从此一蹶不振的样子。它们很孤独。不是因为它们即将死亡，而是因为直至它们走向终结的时刻，也没能等到一个真正能瞧见它们的人。”

“我能体会到。”

“所以它们不再孤独了。” 希瑟斯说。